Balafres à la joue, réverbération des coups directement dans les os. T’as encore la sensation d’avoir ses poignets dans tes poings, sa détresse sur tes épaules, son deuil direct dans l’coeur.  Il y a treize ans, t’as abattu l’image qu’elle avait d’un fils. Sans rature sur un bout d’papier, ni baiser contre son front blême. T’es parti. Les mêmes doigts serrés sur la ganse d’ton sac, comme aujourd’hui. Toujours l’poids d’son parfum âcre sur l’derrière de tes talons. L’vieux Raco a rien eu à dire. S’est suffit d’mastiquer sa nicotine comme l’seul vrai repas d’un bon marin. T’as même pas demander de décharger votre prise, t’as juste laissé frôler l’sol d’un claquement dans les genoux. Pas d’aurevoirs, ni d’main levée. qu’un autopilot rouillé qui te fais traverser la brume des quais. Vers l’intérêt d’une remise à zéro. L’espoir d’pouvoir fermer les yeux sans ses larmes sur l’revers d’ta cornée.

L’heure des corps flottants, portes ouvertes des abymes qui recrachent les esprits sur les trottoirs. T’as la sensation de distinguer leur drame au travers les chants abyssales qui percutent le large. Sans vraiment les écouter. Déjà loin derrière toi, corps guidé parmi les vitrines sombres et les petites boutiques fermées. trois heures, passé minuit. Tu ne sais pas quel vent te pousse vers l’avant, mais t’es détourné de ton itinéraire habituel vers l’nid déplorable que tu loues. Et entre deux souffles mornes, tu réalises le chemin tracé par ton subconscient: chez les Arlen. même si le pluriel ne s’applique plus réellement au présent. Tu préfères laisser les souvenirs muets plutôt qu’avoir l’esprit bruyant inutilement. Mais au plus profond de toi, c’est ce confort singulier que tu convoites. Juste pour cette nuit.

La façade n’a pas changé en deux mois. Période de silence sur les eaux où la technologie est oubliée au détriment des conversations qui n’prennent pas vol. Tu as perdu ton droit de te présenter devant cette porte. Depuis longtemps. Même si au détour de vos retrouvailles passées, les non-dits ont proposé une attestation opposée. La poignée est délicatement tournée, pour tomber sur une serrure verrouillée. D’une mauvaise habitude, tu quittes le perron pour contourner les fondations et trouver la fenêtre qui a toujours fait défaut. « On va la faire réparer » qu’il s’était dit monsieur Arlen, il y a tant d’années. Et encore aujourd’hui, le bois fissuré permet sans misère de lever la vitre. Tu t’infiltres alors jusqu’aux flancs pour déposer tes bagages sur le plancher. Et attentif à l’atmosphère figée, tu transgresses totalement la sécurité des lieux.

C’est le contraste des odeurs qui brusque tes sens en premier. Soudainement conscient des effluves fluviales qui engorgent les fibres de tes vêtements. Alors que le parfum des épices cuisinées dans la soirée tapissent encore l’air de l’étage. Sacs récupérés, tu franchis l’ouverture du bureau pour t’armer d’une discrétion maladroite vers le salon. L’obscurité pourrait être plus dense que tu auras toujours cette aise pour te diriger ici. De bonne foi, tu déposes tes sacs dans un coin sans entacher les fragrances des canapés. D’ordinaire, ces détails n'effleurent pas ton esprit. Plus préoccupé à en faire qu’à ta tête. Mais il y a ce respect particulier que tu dois à cette demeure. Et peut-être aussi la seule âme qui y réside encore.

Attardé à la cuisine avec au creux de la main un paquet froissé de nicotine; une tige grésille illuminant les pourtours de ta gueule épuisée. Tu poses ton bien sur la table avant d’ouvrir un cabinet et te servir un verre que t’auras tôt fait de remplir d’eau directement de l’évier. Le volcan crache sa fumée hors de tes narines et avant même que tes lèvres atteignent le pourtour de la vitre, tu perçois les notes distinctes de pieds moites sur les lattes froides du sol. - r’tourne dormir, l’est tard. que ta voix raille hors d’une trachée qui n’a pas connu l’usure depuis près de deux jours. Tu te suffis à lui faire dos, gorgée méritée et cendre tapée sur la crépine. Tu enrichis lentement. - et j’sais, j’ferais toujours l’pire des voleurs. Libéré de ton verre, tu passes ta main sur les crevasses de ton visage, dérangé par les élancements de ta joue. T’as tout de même la mire d’un rictus qui flotte sur le coin de tes lippes. L'imaginant prête à l'attaque.

@nixi arlen